Começaram a chutar informação à la zé povinho. Informações detalhadas sobre conclusões inúteis para marcar uma posição de eu cheguei antes e já sei como tudo rola. Qualquer coisa, pressiona o botão.
Não mirei, não fixei nomes, não me dei. Tinham ido à piscina, falado de coisas, mergulhado, falado de coisas. As notas do guitarrista estavam já comigo e as vibrações das cordas vinham assentar um ligeiro equilíbrio. Parecíamos gente a mais, e éramos até subir ao terraço para concluir que eram estrelas a menos. Quarto aberto, single bed e sonhos partilhados.
Estávamos em casa. Alah ak bar - desepertou a madrugada, abrindo ouvidos ao reconhecimento noturno de que eu estava lá na verdade, de que não era tudo pó e havia um céu que merecia ser visto. Os meus olhos sentiram a honra toda por mim, entre ilusões e suspiros.
A manhã podia ter chegado de várias formas, e chegou na melhor de todas, com um leve aquecimento matinal, que só se interrompia pelos "desayuno, yala yala". Entre o desayuno com "mermelada" "pan "queso" y toas esas cosas foi-se completamente a hipótese de praticar francês.
Perdi-me das palavras por dentro, perdi-me do tempo, das horas, do dia da semana, assim que me deitei pela segunda vez no colchão.
Já pertencia ali de alguma maneira, e já podia deixar as notas entoarem por fora de mim ao compasso das canções que o Abdul cantava na escola.
terça-feira, 13 de setembro de 2016
amor a rocos Cap. 1 O Atlas
É no calor das entranhas de um bicho seco, velho, pousado a custo no teto de África, que está fechado o segredo da paz. O peito apertava de leve, depois de um drift imprevisto na pista dos aviões da Casa mais Branca, como lhe chamaram num drift de velhas guerras.
Não falo francês. Podia, mas não entendi o que a vizinha dizia, menos que lia um livro sobre cuidados a ter com a pele e que em Errachidia fazia mais calor. e chuva.
No poço do aeroporto, salvé o rei e o seu omnipresente semblante, a ilustrar tabernas, tascos e a batizar aeroportos, encontrei um rincón. Quando dito em espanhol, soa mais real, a bicho do mato que quer encostar as costas numa parede aleatória de cidade grande feita de paredes.
Fiquei no rincón, e o guitarrista que relaxadamente existira na fila de embarque poisou no outro rincón, de cigarro na boca e três notas de boas vindas.
Injetou-me no cérebro as primeiras ondas sonoras que desceram ao peito final da minha pessoa dizendo vieste, que bom, em jeito de mirada lateral, fugidia, de quem vai seguir em frente alheio às companhias.
Daí, comecei a acelerar o passo. Comboio atrasado, duas de letra com um marroqui europeizado, emigrado en la france, la amour, que acabou por me dar asa sem saber num país do qual claramente não tinha orgulho. nem saudade.
Num estalar de dedos tudo se desconstruiu.. o medo, ansiedade, a ideia feita dos não calções não decotes, porue chegou Nawai, o furacão marroqui, que me queria como cargueiro internacional de vinho branco e vodka cara. Sim, fui ao pingo doce e levei um vinho de três euros. Tajin e obrigada
O tom dela, recém chegada de umas graaandes férias em Ibiza, RP do 4 Seasons Casablanca, com carro e maquilhagem própria, era de quem se propunha a desfazer a ideia de uma cultura sem que ela própria confiasse na sua posição. Acreditei naquele dia, no seguinte já não
Nawai vive com uma amiga, veste shorts com intenção de vestir, fuma Marlboro e ama o seu país. (só não ama os preços do álcool). Até há uma rua cheia de bares, as pessoas até saem à noite, (só não podemos descer aqui, tira fotos do carro) e eu até tenho um namorado em Rabat
Todas as amigas fumam, mirando do terraço os telhados áridos e as infinitas antenas parabólicas. No pasa nada.
Humidade e silêncio, e as notas do guitarrista no rincón ecoando numa estação de relógios cansados e que tocam no fundo do meu poço.
De manhã fui de shorts com intenção de ir. Conheci uma cientista irlandeso-maluca, comi um pacote de bolachas e as horas passavam asfixiando vidas entre as montanhas e a minha expectativa de chegar a um lugar de pó.
Contei algumas existências sem me mexer muito e quando cheguei a saber que chegara, esperava-me Redwan, de fita ao pescoço, buscando uma inás inás que eu conheci três semanas depois.
Não falo francês. Podia, mas não entendi o que a vizinha dizia, menos que lia um livro sobre cuidados a ter com a pele e que em Errachidia fazia mais calor. e chuva.
No poço do aeroporto, salvé o rei e o seu omnipresente semblante, a ilustrar tabernas, tascos e a batizar aeroportos, encontrei um rincón. Quando dito em espanhol, soa mais real, a bicho do mato que quer encostar as costas numa parede aleatória de cidade grande feita de paredes.
Fiquei no rincón, e o guitarrista que relaxadamente existira na fila de embarque poisou no outro rincón, de cigarro na boca e três notas de boas vindas.
Injetou-me no cérebro as primeiras ondas sonoras que desceram ao peito final da minha pessoa dizendo vieste, que bom, em jeito de mirada lateral, fugidia, de quem vai seguir em frente alheio às companhias.
Daí, comecei a acelerar o passo. Comboio atrasado, duas de letra com um marroqui europeizado, emigrado en la france, la amour, que acabou por me dar asa sem saber num país do qual claramente não tinha orgulho. nem saudade.
Num estalar de dedos tudo se desconstruiu.. o medo, ansiedade, a ideia feita dos não calções não decotes, porue chegou Nawai, o furacão marroqui, que me queria como cargueiro internacional de vinho branco e vodka cara. Sim, fui ao pingo doce e levei um vinho de três euros. Tajin e obrigada
O tom dela, recém chegada de umas graaandes férias em Ibiza, RP do 4 Seasons Casablanca, com carro e maquilhagem própria, era de quem se propunha a desfazer a ideia de uma cultura sem que ela própria confiasse na sua posição. Acreditei naquele dia, no seguinte já não
Nawai vive com uma amiga, veste shorts com intenção de vestir, fuma Marlboro e ama o seu país. (só não ama os preços do álcool). Até há uma rua cheia de bares, as pessoas até saem à noite, (só não podemos descer aqui, tira fotos do carro) e eu até tenho um namorado em Rabat
Todas as amigas fumam, mirando do terraço os telhados áridos e as infinitas antenas parabólicas. No pasa nada.
Humidade e silêncio, e as notas do guitarrista no rincón ecoando numa estação de relógios cansados e que tocam no fundo do meu poço.
De manhã fui de shorts com intenção de ir. Conheci uma cientista irlandeso-maluca, comi um pacote de bolachas e as horas passavam asfixiando vidas entre as montanhas e a minha expectativa de chegar a um lugar de pó.
Contei algumas existências sem me mexer muito e quando cheguei a saber que chegara, esperava-me Redwan, de fita ao pescoço, buscando uma inás inás que eu conheci três semanas depois.
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